um dia

Um dia todos fomos crianças. Crescemos e acho que fomos deixando pedaços de nós pelo caminho. Acho que acontece um bocadinho também com os sítios por onde vamos passando, largamos aqui e ali bocados de nós, nem que seja a marca dos nossos passos pelas ruas, o nosso cruzar pelos caminhos. E muitas vezes é muito díficil saber que talvez nunca ou não tão cedo voltemos a pisar por aqui e por ali. Vamos apanhando esses bocadinhos de vida ao longo do tempo. Lembro-me de ser pequena e esperar pela minha avó ao cimo de uma rua que ela subia muito devagarinho, com a minha cabeça a pensar num desenho animado qualquer que estaria para começar. A recompensa do sorriso que me dava quando chegava ao cimo daquela rua fazia-me esquecer os minutos que achava que tinha perdido. Hoje posso voltar àquela rua mas sei que não a vou encontrar por ali porque simplesmente é uma rua de deixou de subir, mas a promessa daquela memória faz-me muitas vezes querer voltar ali. É como aquele brinquedo em que nunca mais pegámos mas que sabemos ser nosso, mesmo dentro de alguma caixa bafienta. Queremos ser donos da nossa memória, às vezes esquecemos que os nossos olhos estão carregados dela. Sem olhares vazios. E mesmo que não voltemos lá.

Why don't they make self-packing suitcases?

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Domingos

Hoje nem sequer é já domingo... Olho ali para baixo e entre Abril e Setembro a vida passou num piscar de olhos e já lá vai o Verão. Como é que a vida às vezes cabe em tão pouco tempo? A rua onde moro agora é "feia que dói" como eu costumo dizer. Mas não há como acordar num domingo de manhã, olhar à nossa volta e saber que nada disto é como nós. E nada é como o East End... Caminhar até ao rio, sorrir à imagem dos primeiros ingleses já sentadinhos a levantar os copos brilhantes de pints douradas, ligar o ipod e saber que Everyday is like sunday Win yourself a cheap tray Share some greased tea with me Everyday is silent and grey...

G20...

Cosimo Piovasco de Rondó é o nome d' O Barão Trepador, personagem de um romance com o mesmo nome de um escritor de que gosto particularmente, Italo Calvino. Podia aproveitar e dizer que é um dos meus escritores italianos predilectos mas, verdade seja dita, não conheço assim tantos... Curiosamente o único livro que me roubaram na vida, não contando com empréstimos sem data limite para devoluções, foi um livro do Calvino, o Se numa noite de Inverno um Viajante. Gabo o gosto do ladrão, ao menos isso. Para quem não conhece a história, Cosimo decide um dia subir a uma árvore e acaba por nunca mais descer à terra contando à medida que o tempo vai passando o que vê e como organiza a sua vida sem nunca mais ter de conviver com a sociedade e o mundo tal qual estes estão organizados, cá em baixo. Na semana da cimeira do G20 muita gente teria subido a uma arvorezinha para ver melhor as coisas, se calhar tinha feito falta, sobretudo às cadeias de televisão, aos manifestantes que desataram literalmente à bulha uns com outros, a algumas "almas iluminadas" do Royal Bank of Scotland e sobretudo a quem se viu apanhado no meio da pancadaria sem ter pago bilhete para ver, muito menos para apanhar. Havia polícia por todos os lados, acho que toda a gente estava à espera de uma encenação ao jeito do melhor western americano, mas no fundo cada um cumpriu bem o seu papel e a televisão esteve lá para mostrar o que quis, a saber:de um lado estavam naturalmente os "bons", os manifestantes, gente pacata e ordeira que organizou uma marcha de protesto pacífica e tudo estaria bem no melhor dos mundos não fossem os que acham que as manifestações são ocasiões extremamente propícias para beber umas belas "jolas" e quantas mais melhor; afinal a bebida disinibe e nada melhor para travar contacto com uns polícias vestidos a rigor que deviam estar cheios de vontade que reparassem neles, já que andavam em grupos com coletes amarelos, não fosse dar-se o caso de ninguém reparar neles. O pior é que muitos destes protesters tinham uma vocaçãozinha sadomaso e também não deviam gostar de amarelo ou precisam de óculos, ou eu é que não percebo os meandros da ternura dos seres humanos uns pelos outros porque às tantas os bons dos manifestantes desataram a bater uns nos outros. Se calhar era do frio e um bocadinho de calor humano vem sempre a calhar. Do outro lado estavam os "maus", os polícias, vestidos a rigor e por todos os lados, alguns devem ter aproveitado para alguma actividade física e nada melhor do que trabalho braçal, um manifestante vem sempre a jeito e uns, pelos vistos, até gostam.Depois apareceram os vilões, que do alto do Royal Bank of Scotland decidiram vir à janela e se calhar acharam que a coisa precisava de ser animada, só um bocadinho, e desataram a acenar com notas... Os "bons" fartaram-se de ser bonzinhos e pronto, até ecrãs voaram. Os cowboys e os sheriffes ficaram lá no Excel Centre e depois foram à noite ao salloon do Gordon Brown. E as televisões fizeram o seu papel de mostrar apenas os "bons" quando se fartaram de ser bons e os maus no seu melhor papel. Dos vilões, como sempre, não rezou a história. Acabo por não perceber muito bem para quê tudo isto... acabei por não perceber muito bem, acho que nem eles, porque é que muita gente foi para ali manifestar-se, acabo por não entender muito bem afinal o que é decidiram os grandes patrões do mundo, se calhar serviu para andar de ténis e calças de ganga durante uma semna e "e eu entendi que ser pobre, mais que um destino, era uma espécie de vocação como ter jeito para jogar bridge ou para tocar piano", e a esta conclusão já chegou o Lobo Antunes, há algum tempo. Se calhar o melhor era começarmos todos a subir às árvores...

com uns dias de atraso...

They are coming for us

They are coming for us.
30B on Merchant banks and Financial services....................

Mensagem enviada por um coleguinha do banco. A verdade é que anda tudo doido com a ideia do dia 1 e 2 de Abril. Lucky us, a manifestação vai passar mesmo à frente do nosso edifício, que fica bem a jeito no caminho que leva ao Banco de Inglaterra...

London writing

Uma das coisas que se aprende rapidamente quando se chega a Londres é que aqui o tempo, no sentido meteorológico, deixa de fazer qualquer sentido. O fazer chuva ou fazer sol deixa de ter qualquer influência sobre o ficar ou sair de casa porque, caso contrário, ou se passava a vida a sair e a entrar em casa ou, por via das dúvidas, ficava-se mesmo em casa. Para terem uma ideia desde que cheguei já fez/ está sol, agora está mesmo frio (com direito a gorro, cachecol, luvas e todas as invenções que enganem as temperaturas), choveu, caiu granizo, esteve nevoeiro de não se ver um palmo à frente do nariz etc. Não nevou, mas aconteceu quase tudo o resto menos temperaturas acima dos 10º. Em casa é diferente, em casa anda-se de t-shirt e é como se vivêssemos nos trópicos, calor o ano inteiro... e sabe mesmo bem chegar a casa nem que seja porque está sempre quentinho. Acho que o dia mais quente foi mesmo o dia em que cheguei, depois de uma viagem de avião, no mínimo sui generis... Voei para Lisboa a bordo do Amália Rodrigues, eheh, dá logo aquele ar de emigrante a caminho de terras distantes, para ser perfeito acho que só mesmo se fosse para Paris, me chamasse Linda de Suza (acho que é assim que se escreve) e tivesse uma mala de cartão. Mas não, tinha uma malinha que pesou apenas 19,8 Kg (quem sabe fazer malas sabe fazer malas, não é Piu?), uma mochila cheia de tralha que me deixou as costas feitas num oito e toneladas de ansiedade. Fui à janela, toda contente, sem ninguém ao lado a chatear e ainda vi a Ponte 25 de Abril (Lisboa pode ter muitos defeitos, mas quando se volta pela 25, à imagem vista dali, é impossível não se amar aquela cidade). A viagem teve direito a tudo, turbulência, bebedeira, polícia à chegada e tudo. Isto porque houve um senhor que achou por bem embebedar-se valentemente e ir entretanto fumar uma data de vezes para a casa de banho o que deixou a tripulação um bocadinho desesperada, acho que não sabiam o que era pior, se aturar o bebâdo, se conseguir conter os outros passageiros que queriam ver a cena em primeira fila. Acho que o senhor nunca mais voa na Tap, mas deixou de souvenir uma garrafa de licor Beirão e outra de vinho do Porto, vazias, no lugar. Devia ser para Inglês ver... Mas o melhor de tudo e contado ninguém acredita foi aterrar em Londres ao som do "Slave to Love" do meu querido Brian Ferry. Não sei quem escolhe as músicas das aterragens mas desta não me esqueço tão depressa. Logo a seguir, enquanto o avião já estava parado, a polícia chegava, uma velhinha era impedida de fotografar a cena, o Sr Frank Sinatra cantarolava "I love New York in June, How about you?". Mais um ponto para quem escolheu essa canção. Entretanto já se passaram uma série de coisas esta semana, já vi outras tantas, mas não fiz tantas quanto quis. Posso dizer, para quem me entende, Londres é brutal, mesmo muito bom... Entretanto para a semana acontece também coisa nunca vista. Durante a semana que passou, um dia a meio da tarde, enquanto um dos colegas lá do departamento me ensinava a trabalhar com uma aplicação do banco, recebeu um e-mail a informar que para a semana, todos podemos (ou mehor devemos) adoptar um dress code casual, o que significa que pode tudo andar com a bela da calça de ganga, ténis, t-shirt etc... Isto provocou uma onda de histeria inimaginável, com o Adam (que é um inglês que me dá pelo ombro) a dizer que era a primeira vez desde que estava a trabalhar, em 20 anos, que podia vir de calças de ganga... A verdade é que espera-se que a City seja invadida por activistas, a propósito da cimeira dos G20, e convém que quem trabalha nos bancos consiga passar minimamente desapercebido entre as gentes. A verdade é que por estas bandas tudo o que é director de banco acorda com o carro partido e a casa vandalizada e acho que por aqui a coisa para a semana não vai ser bonita. A semana passada a polícia andava a arrancar os cartazes que anunciavam a manifestação e apelavam à mobilização para ir armar banzé para a city. Enfim, ainda consegui encontrar um cartaz e tirei uma fotografia e espero para a semana chegar inteira a casa ou a outro sítio qualquer, sem um olho negro ou coisa do género.